Las cosas del leer... (I) (De todo un poco, y de un poco, cutura y compromiso, todo)

           Conocí a Humberto Costantini allá por los primeros setenta, a travéz del amigo y camarada Juan José Manauta. Nos juntamos en un café de la Recoleta, cerca del cementerio. Era afable, cariñoso, llano. Yo era fanático de sus libros; él, se entusiasmaba con mi procedencia de la provincia del Cordobazo. Así lo escribió en la contratapa de mi primer librito de poesía, que aparecería en 1975, tiempos no benignos, por cierto, para estos menesteres, sumando su comentario a los no menos generosos del propio Manauta, Rubén Santoro, Daniel Freidemberg y Héctor Negro. Los vientos de la derrota, quizás, postergaron el reconocimiento __ y el conocimiento por parte de las jóvenes generaciones__ de tantos grandes escritores comprometidos con su tiempo. Pienso en Tejada Gómez, Lima Quintana, Alfredo Varela, Fernández Moreno (hijo de Baldomero, que reconocía en su genial poema-libro "Argentino hasta la muerte" "soportar el peso de setenta balcones..."). La lista es larga, la iremos desculando, como un deslíz en la nostalgia o como una forma más de militancia en la memoria, el compromiso y la cultura.

Yankis hijos de puta (Humberto Costantini- 1965).

de Poesía y Política, el Domingo, 19 de diciembre de 2010 a las 19:54

(Poema escrito por el autor con motivo de la invasión de Estados Unidos a Santo Domingo, en 1965)

En realidad
sólo quería decir
eso.
En realidad, la vida
es,
pongamos por ejemplo,
una manzana.
Entonces,
uno la mira, la toca,
le hace fiestas,
la besa, le habla,
tal vez
hasta dibuja manzanitas
imitándola.
La quiere así, manzana,
rica, pulposa, viva,
indescifrable,
sabia.
Si la quieren romper,
si viene
un bicho, por ejemplo,
un yanqui hijo de puta,
para ser más precisos,
a matarla,
ya no se puede hablar
así nomás de la manzana.
Hay que matar al bicho,
es necesario
odiarlo,
destruirlo.

Es casi obligatorio
decirle hijo de puta,
decirle yanqui hijo de puta
todos los días, religiosamente
y encontrar la manera
de acabarlo.
Por amor a la vida,
simplemente.

En realidad
tal vez
no me he explicado bien.
Si uno tiene,
pongamos por ejemplo,
un amor, una cosa
que le anda por la piel
por todas partes.
Digamos
Buenos Aires.
Digamos
un octubre, un poema, una muchacha.
O digamos la esquina
de Nazca y Tequendama
los domingos, a las seis de la tarde.
(Estoy casi seguro
que había una esquina así en Santo Domingo
que había un viejo,
una silla,
un cielo inverosímil,
muchachos que volvían del fútbol,
señoras apuradas,
bocinas, qué sé yo
y tal vez
hasta un tipo solitario
como yo
me miraba)

Si uno tiene un amor entonces,
eso que le camina por la piel,
decíamos,
y pasa algo,
ocurre
que viene el mal, la peste, una desgracia,
o para no ir más lejos
vienen
los marines
idiotas,
los cretinos mascadores de chicle,
odiadores de todo lo que crece,
y desembarcan.
Entonces
ya no se puede hablar así nomás,
hay que matar la muerte de algún modo,
hay que pelear con rabia,
destruirlos,
salirles al encuentro como sea
y además
decir, decir hijos de puta,
decir marine yanqui hijo de puta,
decirlo y masticarlo
y enseñarlo a los chicos
como a un rezo.
Por amor a la vida,
simplemente,
me parece.

 HUMBERTO COSTANTINI, Argentina, 1924-1987.